Зарисовка по О-34
читать дальшеОн брел по улицам , плохо понимая зачем и куда идет, изредка налетал на прохожих, они что-то выговаривали ему, он слушал, не слыша и не видя их, бормотал извинения, и шел дальше. Временами он начинал яростно и громко спорить сам собой, не замечая ничего вокруг. Все было словно в тумане. Все мысли его крутились вокруг Вальжана, вокруг его странного поступка, вокруг того, что он сам отпустил этого человека...
Почему, а?
Почему... Почему... От всех этих "почему", на которые не находилось ответа темнело в глазах, и болела голова...
На пути его оказался полицейский пост, он вошел туда, привычно, механически, Сел за какой-то стол, огляделся, словно пытаясь найти что-то...
На глаза ему попались чистые листы бумаги... А если изложить все в письменном виде, может станет яснее? Расставить все по пунктам, как в инструкции...
Он обмакнул перо в чернила
Мысли путались..
Что? Что произошло?
Рука, словно сама по себе, вывела на бумаге - Я больше не безупречен.
Да... Да , все так... а почему?
Я намеренно отпустил преступника.
Да...
В груди кольнуло... Преступник, да. Что же он сотворил, выйдя из тюрьмы? Украл мелкую монетку у мальчишки... Вроде как ограбил священника, но это не подтверждено...
Стал фабрикантом, потом мэром... Жалел кого не попадя... Что там у нас еще? А, жил под чужим именем, да... Месье Фошлеван... Смешно, право слово... Люди и худшее совершают, а закон их стороной обходит... Доказательств нет... Снова смешно - все все знают - а доказательств нет..
Нет, нет! Нельзя сомневаться, нельзя... Полицейский не должен сомневаться... Не может себе этого позволить... А то сегодня отпущу одного, завтра другого, после завтра...
Так я уже отпустил, да? И что теперь...
Я больше не достоин быть полицейским.
Недостоин... А кем достоин? А?
И что этому Вальжану стоило не возвращаться из этого дома, куда он оттащил этого студентика? Уйти через черный ход... Сбежать... Исчезнуть...
А теперь...
Я должен исчезнуть.
Он посмотрел на написанное с неким изумлением, не веря и не понимая, что это написано им. Дабы убедить себя в этом, написал внизу свое имя.
Убедительнее не стало.
Некоторое время он сидел, подперев голову рукой, и невидящим взглядом уставившись на бессмысленные слова.
Кто-то окликнул его, задал какой-то вопрос, он вздрогнул, провел по лицу ладонью, ответил, похоже, невпопад, но это его мало интересовало. Бросил перо мимо чернильницы, бездумно сложил исписанный лист бумаги и убрал в карман, затем вышел.
Его шатало. Он посмотрел на небо и спросил:
- Почему?
Небо не ответило.
Он пожал плечами и нетвердой походкой двинулся вдоль улицы
Сколько он так бродил, без цели, по мостовым Парижа, он вряд ли мог сказать, но в какой-то момент обнаружил себя стоящим на набережной, облокотившимся на парапет...
Уже порядком стемнело...
Он провел по лицу рукой, ухватился за ворот редингота, словно тот душил его, растерянно огляделся по сторонам.
Никого...
Снова облокотился на парапет, прикрыл глаза ладонью.
Как он устал...
От всех этих почему.
От отсутствия ответов.
От наличия сомнений.
От всего...
Хорошо было бы ни о чем не думать, ничего не знать, ничего не чувствовать...
Не быть...
Он глянул из под руки на темные воды Сены.
Исчезнуть, да..
Как же он устал...