Фантазия без темы.

[Romyel]

То ли мистика, то ли фантастика, то ли бред не выспавшегося сознания....


Не дождавшись американских войск, 19 августа 1944 года Париж вышел на баррикады.


- Уходите, - сказал Поль, - я задержу их, сколько смогу, а вы постарайтесь добраться до наших.
Их позиция изначально была почти идеальной. Не смотря даже на то, что в основной массе баррикада была не высока. Но теперь ситуация стала безнадежной. Ближе к утру 22-го их осталось всего семеро, трое из которых были ранены, причем один - достаточно тяжело и вряд ли смог бы передвигаться без посторонней помощи.
Они держались три дня и продержались бы еще, но их осталось слишком мало. И почти совсем не осталось патронов.
- Уходите, - повторил Поль, - это ваш шанс.
- Мы останемся, - хмуро ответил Робен, и остальные в немом согласии сомкнулись вокруг него, - мы останемся и умрем, если надо!
- А не надо! Не надо умирать зря, - если бы не пересохшее горло, Поль бы наверняка сорвался на крик, - как вы не понимаете, товарищи? Там, на другой баррикаде, вы сможете продолжить бить этих гадов. Если умрете здесь - вы просто умрете здесь, а если вы будете жить, то умирать продолжат они, - он махнул рукой в сторону немцев, - Они, понимаете? Сейчас долг каждого парижанина, каждого истинного француза - жить как можно дольше. Так что уходите. Как руководитель нашей ячейки я вам это приказываю. И туман кстати - он вас прикроет.
С Сены на набережную, где находилась баррикада, действительно накатывал достаточно густой туман.

Нехотя, но они подчинились.

Провожая их взглядом, Поль вставил последний полный магазин в "Шмайсер". 32 патрона... Не густо, но ему хватит. Переставил на одиночные выстрелы.
Подумав, что пауза между атаками как-то затянулась, начал осторожно приподниматься...
Что-то блеснуло в окне здания справа, он мгновенно понял, почему затянулась пауза, развернулся в ту сторону, но выстрелить уже не успел - правое плечо, казалось, разлетелось на куски. Не продолжи он подниматься во время поворота, заработал бы пулю в голову. Повезло? Пожалуй... Только вот стрелять он теперь не сможет. Во всяком случае, прицельно.
"Могут не успеть"... Подумал он, оседая на землю.
Кто-то выхватил автомат из слабеющих пальцев Поля, грянул выстрел, - и снайпер рухнул на подоконник. Винтовка его полетела вниз.
Поль удивился настолько, что даже почти забыл о ранении. С такого расстояния, из "Шмайсера"...
- Кто вы? - спросил Поль.
Тот сердито покосился на него, словно на досадную помеху, пристально вгляделся в сторону укрепления фашистов, а затем, не говоря ни слова, склонился над Полем. Лицо его скривилось. Он глянул по сторонам, увидел мешок с ветошью, добыл оттуда какое-то тряпье и начал перевязывать рану. Все это он делал обстоятельно, не торопясь, не забывая следить за немецкими позициями. Пару раз он отвлекался от перевязки, выпрямлялся во весь свой немалый рост и прицельно бил по пытавшимся подобраться к ним солдатам, совершенно не обращая внимание на свистевшие вокруг пули. Поразительно, но его даже ни разу не зацепило. Когда с раной Поля было покончено, этот странный человек снова выпрямился и, не сводя глаз с противника, спросил:
- Сколько здесь было пуль?
- Тридцать две, - ответил Поль, не переставая удивляться необычайному везению этого человека
Тот прикинул что-то в уме, потом кивнул, занял позицию на крыше покореженного автомобиля и замер там с автоматом в руке.
Немцы продолжали стрелять, теперь уже, правда, прицельно. Но все так же безрезультатно. То, что этот человек все еще был жив, можно было, конечно, списать на туман, достаточно плотно накрывший и баррикаду, и набережную, но...
- Да кто же вы, черт возьми, такой? - не выдержал Поль.
Тот снова бросил на него недоброжелательный, как показалось Полю, взгляд и ответил с некой неохотой:
- Француз. Такой же француз, как и вы, месье.

Это было невероятно, это было необъяснимо и, в конце концов, это было оскорбительно - чертов француз уже около часа маячил у всех на виду, и до сих пор был жив.
Лучшие стрелки бригады только разводили руками.
Зато любой, кто имел неосторожность обнаружить себя, тут же получал пулю. Бил лягушатник точно - раненых не было. Несмотря на темноту и туман, он замечал малейшее движение и никому ни удалось приблизиться к баррикаде ближе, чем на сто пятьдесят метров.
Они теряют людей, а этот словно заговоренный!
Потом кто-то обратил внимание, что других защитников проклятущей баррикады не видно. Вроде все и объяснилось - не прячется, потому как все равно смертник, а что везет ему, так всякое бывает, бывало и не такое... Туман, опять же... Главное добраться до него, а там - в упор или ножом по горлу, вот тогда и видно будет.
Ведь, если он смертник, больше одного магазина ему вряд ли оставили, и больше половины он уже точно расстрелял.
Фельдфебель, берете двадцать человек и...
- Вперед!

Они были в ста метрах от баррикады, когда патроны у француза кончились, и он, отбросив в сторону ненужный уже автомат, поднялся во весь рост, скрестил руки на груди и криво усмехнулся.
Они были в примерно в семидесяти метрах, когда резкий порыв ветра разорвал ровную пелену тумана, придав его клочьям причудливую форму...
И солдаты сбились с шага, притормозили - на мгновение показалось, что на баррикаде стоит не человек, а некий грозный ангел мщения с темными крыльями за спиной.
И ангел этот вдруг рассмеялся глухим, похожим на рычание смехом, и, словно вторя этому смеху, к баррикаде из тумана, рыча мотором, выползло тяжелое штурмовое орудие с импровизированным французским флагом. Выползло, надвинулось, встало, лязгнув, и дало залп...

***

Робен, меняя повязку на плече Поля, возбужденно рассказывал что-то про другую баррикаду, которая "черт ее знает, на какой улице, поди разберись, когда на набережной туман, а улицы так затянуты дымом и пеплом, что уж лучше туман", про каких-то ребят на этой баррикаде, "и откуда взялись такие, по виду - студенты, а бьются, так, как будто умирали уже, ничего им не страшно", про отбитое орудие, про подкрепление, которое он привел - "главное, не заблудились в тумане этом, а теперь продержимся, Поль, говорят бьют фрицев повсеместно, скоро все, скоро наша возьмет"...
Поль слушал в пол-уха, глядел в начавшее светлеть небо, и тихо радовался, что пока еще жив...
- А ты молодец, продержался, я думал, живым тебя уже не увижу, а ты вон...
- Я? - удивился Поль, - Это не я. Я сразу, как вы ушли, пулю схлопотал. Это он все...
- Кто?
Поль повел взглядом, и увидел, как человек, спасший и его, и, получается, баррикаду, медленно уходит прочь, в туман.
- Верни его! - хотел крикнуть, но лишь хрипло выдохнул Поль Робену.
Тот обернулся, кивнул и бросился вслед уже почти исчезнувшей в тумане фигуре.

- Все обыскал - нет нигде! Как в воду канул!
- Жаль. Я хотел поблагодарить...
- А кто он хоть такой?
- Не знаю... Француз... Такой же, как мы.

В результате напряжённых уличных боев французским патриотам 24 августа удалось освободить почти весь Париж.

@темы: Искривление пространства, Ни о чем, кто-нибудь знает, как это лечится?

Comments

[Addeson]

Спасибо)) Приятно знать, что и в любимую историческую эпоху есть место для инспектора - а, главное, не только место, но и дело)

[Romyel]

Видимо, меня сильно впечатлила идея про "запинать танк ногами". Иной версии появления данного сюжета я не вижу. )))

[Addeson]

xDD У нас идет активный обмен идеями. А инспектор скоро мне напомнит знаменитый сериал про Маклауда, точнее, его лирические отступления))